Man beginnt immer mit der letzten Seite.
Die zweite ist die erste.
Beschmierte Nebensätze.
Ob du gezeichnete Hände hast?
Mit deinen Fingern malst du
Schatten in menschliche Gesichter.
Farbkleckse auf deinem Fußboden.
Rot.
Immer schön grammatisch denken.

Wenn diese Stadt mein Eigentum wäre, würde ich sie auf der Stelle verkaufen.

Die einzig wahre, ist die Sprache der Straße. Ihr Lärm, ihre Oberflächlichkeit und die nicht enden wollende, routinierte Langeweile.

Back To Black

Sie singen von einer Frau aus der Großstadt. Ich fühle mich nicht angesprochen, höre aber den jungen Gruppie in der zweiten Reihe kreischen. Wer hat dieses Klavier gestimmt? Das Nesteln an halbausgegegorenen Ideen und fast verdauten Fingernägeln erweckt immer einen unappetitlichen Eindruck. Und alles nur, weil wir zu schwach sind, unsere eigenen Finger abzubeißen. Ein Keyboard? Verrat an allen Merkmalen des Lebens! Fuck off, du lieber Tod. Bist zu spät gekommen - kein Platz mehr im Rahmenlehrplan.

Zehn Vor Kukucksuhr

Dein Gesicht verschwimmt vor meinem inneren Auge. Kratzende Müdigkeit hängt tonnenschwer an jeder einzelnen meiner Wimpern. Wie lange noch, werde ich es aussitzen können? Ein, zwei Stunden, um morgen mit gerötetem Augweiß aus dem Bett zu kriechen, in meine Kaffeetasse zu fallen und mich über keine Neuigkeiten zu ärgern. Ach, Schlaf, du gute Sau, jetzt komm endlich raus aus deinem Häusschen und tritt mir in den Arsch. Es ist aber auch mal genug gewacht gewesen.