der abfahrende zug

Du sagst, du seiest nutzlos. Deine Augen schämen sich dabei. Deine Finger fallen schlaff von deiner Hand. Deine Gedanken aber überschlagen sich. So vieles, das du nicht in Worte zu fassen, dich bemächtigt fühlst. Du irrst. Du irrst oft, aber selten so überzeugt. Ich mache dir Vorwürfe, die ich nicht machen will, aber es rieselt aus mir heraus wie aus einer angebrochenen Regenrinne. Große Tropfen, die im stillen Ozean hinter deinen Augen Wellen schlagen. Ich sehe dich an und fühle mich wie ein Schiffbrüchiger, der verzweifelt im Sturm der Gedanken nach einem vertrauten Punkt Ausschau hält. Wenn wir reden, entläufst du mir mit einer Geschwindigkeit, der ich nicht mächtig bin. Manchmal stolperst du, wenn ich sie mit meiner Kopfstimme einzuholen versuche. Einmal hast du dir dabei die Knie aufgeschlagen. Du hast geweint, wie ein Kind, dessen Mutter ein Versprechen gebrochen hat. Ich bin wütend auf dich. Es war kein Versprechen, es war ein Versprecher! Diesmal bin ich im Gestrüpp meiner Worte gestolpert, aber du hast mir den harten Bordstein unter den Füßen entrissen. Ich schlage mir nicht die Knie auf, stattdessen ein neues Kapitel unserer Freundschaft.

Der Telefonhörer schweigt mich an.
Hat er nichts zu sagen?
Keine Antworten ohne Fragen!
Ein Frage-Antwort-Spiel, das den Gewinner und den Verlierer kürt, den du nie haben wolltest.
Du bist wie eine Zitrone, an der ich stetig knabbere, um den bitteren Nachgeschmack wissend.
Die giftigen Pestizidschutzmittel an deiner Oberfläche stehen bestimmt auf der schwarzen Liste von Greenpeace. Irgendwann bringen sie mich noch um.

geschwindelt bis zur wahrheit

Unsere Worte lügen
Unsere Empfindungen schweigen
unsere Köpfe schlagen gegen die Mauer
aus stillem Hinnehmen
die uns daran hindert
ehrlich zu sein

(Funk)Stille.

Wie wär’s mal mit einem Wort
zum Stand der Nation
einem Wort zu unseren Fingerspitzen
die ins Leere führen
wie die abgeschnittenen enden eines kabels
verzweifeltes Funkensprühen
aber kein kontaktpunkt
zwischen dir und mir

Kinder bei Berlin - Eine Geschichte aus Schöneiche

Die Straßenbahn rattert laut dahin. Durch die gebrochene Scheibe weht eine eiskalte Böe in das heruntergekommene Innere. Alles zittert, selbst ich. Sei es wegen der blutigen Spuren, die die Straße säumen oder wegen der bitterlichen Kälte.